客栈的窗户正对着一条深不见底的窄巷。
巷子里终日不见天光，阴冷潮湿，墙角生着青苔，空气里总飘着陈年烂菜叶子发了酵的酸腐气。
死巷，死气。
赵九觉得自己也快死了。
他已经在这扇窗前坐了两天。
两天，有多久？
久到足够让一个人的耐心，被这死巷里的死气，一寸寸地磨成粉末。
第一天，他还记得沈寄欢的话。
“杀人，不是只靠刀。”她说，“有时候，耳朵比刀快，眼睛比刀更利。”
于是他听。
听车轮碾过青石板时，那一声不耐烦的呻吟。
听邻家妇人咒骂孩子时，那比刀子还要尖的嗓音。
听巷子尽头那只老猫，在午后偶尔泄露出的一声，仿佛连骨头都酥了的懒叫。
这些声音，鲜活，生动，却也无用。
无用的声音，只会让等待的人心里生出更多无用的焦躁。
第二天，焦躁就变成了墙角那片青苔，无声无息，却又蛮横地，爬满了他的五脏六腑。
他想不通。
那个叫王有德的郎中，简直比庙里敲钟的和尚还要准时。
卯时开门，酉时关门，分秒不差。
他不看诊的时候，就在后院里摆弄那些药草，宝贝得像是自己的亲儿子。
他甚至没有踏出过东街的街口，更别提什么赌坊。
这个人，干净得就像一张白纸。
杏娃儿在哪儿呢？
沈寄欢却像是窗外那尊石狮子，无知无觉，无悲无喜。
她每天只出去一趟。
回来的时候，手里总会多点什么。
一碗滚烫的汤。
几个烙得焦黄的炊饼。
或是一小壶温得恰到好处的黄酒。
吃食放在桌上，她便坐到另一边，从怀里摸出那个油纸包着的小本子，借着窗外漏进来的那点可怜天光，一笔一画地写着。
她写字的样子很专注，像个穷秀才在默写明天要考的文章。
她从不问，也从不催。
仿佛这场死水般的等待，本就是杀人前，一道必不可少的下酒菜。
第三天。
药铺来了一队车马，卸下了成箱的药材。王有德从早忙到晚，直到深夜，后院的灯火才熄灭。
夜。
夜色像一块又厚又重的黑绒布，蛮不讲理地盖住了整个南山县城。
没有星，没有月。
巷子里最后一点活人的声息，也终于被这块黑布彻底捂死了。
赵九靠在冰冷的墙壁上，却没有见到那间已经熄灭灯火的房子有什么变化。
他觉得沈寄欢或许是看走了眼。
王有德也许真的只是个郎中。
他虎口上的那点薄茧，或许是年轻时握多了笔，又或许是侍弄药草磨出来的。
至于赌，人总是会变的，也许他早就戒了呢？
人是会变的。
吱呀——
一声轻响。
赵九的眼睛，在那一瞬间霍然睁开。
他看见了。
济生堂那扇紧闭的后门，悄无声息地开了一道缝。
一道黑色的影子，像一缕没有分量的烟从那道门缝里轻飘飘地钻了出来。
斗笠压得很低，遮住了脸。宽大的黑袍裹住了身形，也裹住了一切可能暴露身份的细节。
他贴着墙根，动作迅捷而无声，像一只习惯了在夜里讨生活的狸猫，几个闪身便融入了更深沉的黑暗里，再也瞧不见踪影。
是王有德。
“别急。”
一个懒洋洋的声音从身后传来。
沈寄欢不知何时，已经放下了手里那个记账的小本子，正端着一杯尚有余温的茶水慢悠悠地品着。
她脸上没有半分意外，平静得像是早就料到了这一幕。
“跟上去。”
她伸出一根纤白如玉的手指，在空中点了点。