所有火焰竟顺着气流往上涌，在半空交织成一面巨鼓虚影——鼓面是跳动的火苗，鼓槌是翻卷的火舌，连鼓纹都是“风起调”的律线。
“今天没有统帅。”她仰头望着巨鼓，声音被火焰托着传向四方，“只有鼓手！”
敌国死士的脚步已经踏到阵前。
他们后颈的黑玉印亮得刺眼，每一步都震出黑色波纹，所过之处，路边的野草瞬间枯萎，连火律营伙房刚烧开的水都“滋啦”结冰。
联盟武痴的刀鞘还挂在腰间——他记得苏婉儿的话：“用你们自己的节奏。”
“老周！”他冲左边的刀盾手喊，“敲慢三拍！”
“知道！”刀盾手用盾牌边缘磕着刀柄，“咚——咚——咚——”
“阿红！”他又冲右边的弓箭手挥手，“加花！”
弓箭手把箭簇抵在弓背，“叮叮叮叮”弹出一串急响。
七个律冲点同时响起不同的变调：有敲着铜盆的“哐当”，有拍着肚皮的“嘭嘭”，有拿枪杆戳地的“笃笃”。
这些节奏像七条活鱼，在死律波纹里钻来钻去——你要压我，我就绕；你要绞我，我就缠。
当波纹最盛时，所有变调突然合进“风起调”的主音，像无数根线拧成一股绳，“唰”地刺穿了黑玉印的光。
“叮——”
七百死士耳中的终律铃同时碎裂。
有人捂耳惨叫，有人跪地痛哭，有人突然抓起地上的石块砸向监军——他们后颈的黑玉印正在剥落，露出下面新鲜的血痕，那是被死律压制了太久的心火，此刻正疯狂反噬。
苏婉儿站在战场中央。
她没带剑，没拿鼓，只是垂着手。
但她听见了——三千将士的脚步声，伙夫的锅铲声，马夫的马鞭声，甚至连风刮过旗面的“猎猎”声，都在同一个方向跳动。
那不是《守衡谣》，不是“风起调”，是比所有已知旋律都鲜活的东西，像春芽顶破冻土，像幼鸟挣出蛋壳。
她抬头看天。
北斗星的光暗了下去，仿佛从来没有过“执衡”这个名字。
地底深处，那缕甜香余韵最后一次震颤——不是告别，是应和。
像有人在时间的最开始，在永恒的最深处，轻轻敲了一记鼓。
黎明未至。
中军大帐外的火把还亮着，照见满地狼藉的死律印、碎裂的终律铃，还有东倒西歪的敌国死士。
苏婉儿的战袍沾着血和灰，却站得笔直。
她听见帐外有脚步声传来，越来越多，越来越密——是各营将领。
（完）